В наступающий праздник всех влюбленных душа раскрывается, цветы вырываются из-под снежных покрывал, даря счастье любимым и веселую улыбку в милых лицах.
Всего лишь один день перевернул жизнь на 360 градусов. Этот день глубоко врезался в память. Это была пятница 14 февраля пять лет тому назад. Честно говоря, никогда не считала день святого Валентина для себя праздником. Я не очень-то любила короткие платья, высокие каблуки, макияж на лице. Джинсы и удобный мягкий свитерок, практически полное отсутствие макияжа – так что кавалеры меня особенно не баловали. Однако на фирме, куда я устроилась работать, была традиция устраивать в этот день небольшой корпоративный праздник в конце рабочего дня. Волей – неволей пришлось достать утром с антресолей коробку с туфлями на высоком каблуке, одеть практически забытое обтягивающее, правда, совсем не короткое, шоколадного цвета платье. Опаздывая на работу, наспех нанесла кое-какой макияж и завила волосы, с непривычки постоянно обжигая руки о горячую плойку для волос.
На работе моего преображения практически никто не заметил. Все были так заняты. Лишь Мария Сергеевна, бухгалтер с которой мы делили на двоих кабинет, сказала, «что мне вообще-то идет». День прошел быстро и незаметно. Конечно, ни одной валентинки и, тем более, ни одного цветочка, я в этот день не получила. Вечером, прослушав пламенную речь нашего директора о вечном и прекрасном чувстве и выпив пару дежурных бокалов шампанского, я поспешила незаметно удалиться.
Уже выйдя на улицу и поежившись от порыва холодного февральского ветра, я поняла, что в спешке забыла переодеть туфли. Решив не возвращаться и понадеявшись на свое любимое длинное бежевое пальто, я быстрым шагом направилась в сторону автобусной остановки. Туфли предательски скользили и тонули в грязном ледовом месиве, в голове крутился немой вопрос: «Кто и зачем придумал этот дурацкий праздник?» Автобуса все не было. В лицо летели мокрые густые хлопья снега, ресницы покрылись каплями воды. «И зачем только я накрасилась? Для кого?» На шоссе показался свет фар. Решив, что это наконец–то моя маршрутка, я подошла к обочине дороги. Грязный фонтан дорожной жижи от промчавшегося мимо внедорожника облепил меня с ног до головы… Это был предел моего терпения. Просто рухнув от злости и отчаяния в кучу грязного снега, я заревела. Представляете, какой был у меня вид: в облепленном грязью бежевом пальто, в легких туфлях на высоченном каблуке, грязный снег в волосах, потекшая размазанная тушь по всему лицу.
Я практически не помню как меня, постоянно извиняясь, поднял из сугроба молодой человек, и посадил в машину. Пришла в себя я только от того, что кто-то аккуратно оттирал грязь с моего лица влажной салфеткой. «Еще раз извините, вы не ушиблись? Давайте я отвезу вас домой? Или в больницу?» Помню, что этот мягкий голос и очки в крупной оправе мне сразу как то понравились и показались удивительно знакомыми. Пока мы ехали ко мне домой, я уже успокоилась. Даже чуть не заснула на сиденье автомобиля под напевы Бон Джови. Оказалось, нам обоим безумно нравится Бон Джови… На пороге моей квартиры мы расстались, даже не спросив имени друг друга.
Весь вечер и весь следующий день я корила себя, что не спросила его имени и не взяла его телефон. На следующий день, встав рано утром, привела себя в полный порядок. И ждала его, бросаясь к двери на каждый шорох. Так было и воскресенье, и в понедельник. А затем краски мира словно потухли для меня. Все стало серо и уныло. Автоматически я собиралась на работу, потом привычно шла домой, покупала продукты в магазине, каждый раз прокручивая в голове события того дня. Примерно через месяц я потеряла всякую надежду.
- Букет в форме сердца — настоящее произведение искусства. Отличный подарок для тех, кого Вы действительно любите.
Был самый обычный день, двадцать седьмое марта. Придя вечером с работы и поев приготовленные на скорую руку макароны по-флотски, я решила снять и постирать занавески на кухне. Мельком взглянула в окно. Из стоявшего у подъезда джипа вышел парень. Что-то знакомое мелькнуло в облике молодого человека и больно кольнуло в сердце. Едва не упав со стула, с дрожащими руками и бешеным перестуком в голове, я метнулась в коридор и застыла у входной двери. Эти каких-то сорок или пятьдесят секунд показались мне целой вечностью. Шум шагов в подъезде… Бешено стучало сердце и предательски подгибались коленки. Еще этаж, еще десять ступенек… Что-то зашуршало за моей входной дверью. Мне казалось, что я сейчас упаду в обморок. «Что же он медлит?» Наконец раздался неуверенный звонок в дверь. Далее все было как в тумане: смутно помню, как открыла дверь, как повисла у него на шее, едва не сломав несколько роз из букета…
Оказалось, что Дима (а так его звали) работает переводчиком и в ту же ночь сразу улетел на работу по контракту в Никарагуа. Адрес мой он запомнил чисто визуально и не мог даже написать. В тот вечер мы ели макароны по-флотски, пили шампанское и были безмерно счастливы.
Через год в день 14 февраля мы поженились. Еще через год (правда не 14 февраля, а 8-го) у нас родился сын – Валентин. Порой, просыпаясь рано утром и глядя на мирно посапывающего рядом мужа, я думаю: «А что, если не было бы того 14 февраля?..»
Подготовлено при поддержке Флорист.Ру
